Semmy Schilt campeón del Mundo de K1

Lo ha vuelto a hacer. Por tercer año consecutivo, Semmy Schilt ha vuelto a proclamarse campeón del Mundo en K1. Este holandés de más de dos metros de altura, se está convirtiendo en un rival de mucho calado en esta modalidad, cada vez con mayor éxito, y que deja por debajo torneos como Pride o la UFC. Ésta última, por cierto, algo venida a menos por la fuga de talentos al propio Pride (como Wanderlei Silva) y tan denostada gracias a la existencia histórica en el octógono de personajes tan indeseables, como Tank Abbott.

Ya en las semifinales quedaba patente lo que, a día de hoy, es una evidencia: Que la escuela holandesa está muy por encima del resto de paises aficionados a este deporte. Hasta tres de los cuatro aspirantes eran de los Países Bajos. Tan solo el francés, Le Banner, (como no podía ser de otro modo) podía aguar la fiesta a los del país de los tulipanes.

La primera semifinal nos dejaba el que, posiblemente, habría sido el combate más espectacular de esta fase final. Por un lado el bicampeón Semmy Schilt, un angelito de 2,12 cms y que esconde, bajo una apariencia tosca y demoledora, una técnica poco usual en un hombre de su talla. Un rival poco deseable para el segundo luchador, Jerome Le Banner, que asomaba su cabeza 22 centímetros más abajo que su adversario. Esta pelea con reminiscencias bíblicas, con un David entrado en años, y el más que probable hermano mayor de Golliath, se convirtió en un auténtico calvario para el holandés que sufría, una y otra vez, las acometidas de Le Banner. Usaba las mazas que posee a ambos lados del cuerpo como dos puñales, y las lanzaba, una a una con insistencia, en cada respiración. Hasta tal punto el gigante se vio apurado, que en más de un momento tuvo que usar la clásica patada frontal para mantener alejado al gallo galo, y tratar de hacer valer su envergadura disparando desde lejos. La providencia, o la mala suerte, hizo que el combate durara menos de lo deseado, y Le Banner tuvo que retirarse en el segundo asalto, tras lesionarse en su pierna derecha (algo que no le impidió seguir luchando) e izar desde su esquina la toalla al viento en un acto de piadosa sensatez.

La segunda batida fue mucho más extensa pero menos emotiva. El veteranísimo, y varias veces campeón del mundo, Peter Aerts, se veía las caras con el hombre de las rodillas voladoras, Remy Bonjasky. Era una batalla casi antagónica. El primero, un fajador incansable con una bola de demolición en mano. El segundo, un estilista en el manejo de ambas piernas, que lanza como dardos envenenados. Es la lucha entre un bárbaro con un hacha y un asesino a sueldo que actúa en la sombra. El combate existió en la desigualdad de principio a fin. Aerts lanzaba acometidas repetidamente ante su paisano, que esperaba su oportunidad y más de una vez cargaba sus piernas haciendo gala de su habilidad, y dejándonos alguna patada tras giro de bella factura. Pero, como rezan las leyes lógicas de la física, no se puede derrumbar la muralla china lanzando cucharillas de café, y Bonjasky, ni estaba certero, ni mucho menos contundente, de tal modo que todo moría en la defensa de Aerts. Tras los tres asaltos pertinentes, el veterano holandés se hacía con la victoria por unanimidad arbitral.

La final acabó teniendo el más esperado de los principios. Un Semmy descansado, con sólo tres minutos de lucha a sus espaldas (que es lo que duró Le Banner sin lesionarse). Por otro lado, un Peter Aerts que, si bien fue muy superior en su anterior combate, arrastraba seis minutos más que su rival, con una dosis de diez años más a sus espaldas, y algún que otro golpe certero de Bonjasky. Semmy no tuvo más que alejarle de la línea de pegada, y lanzar repetidamente el directo de inquierdas que fue el que acabó tumbando al más veterano de los finalistas. Tres picotazos. Con el suficiente veneno para hacer escupir el protector a su compatriota y proclamarse campeón, de nuevo.

Semmy Schilt ha concluido el año en un estado de forma excepcional. Ya no sólo por su tercer título en K1, sino por la facilidad con el que lo obtuvo (si bien es cierto que que la pelea con Le Banner, tuvo un final que invitaba a la duda). Para el año que viene, a buen seguro, tratará de revalidar su título, y ahí estará Le Banner para tratar de impedirlo y arrebatarle una hegemonía que, quizás, esté durando demasiado.

ENTREVISTA EXCLUSIVA CON EL MEXICANO CARLOS VELA

Con la tranquilidad que le da ser titular en su equipo, el Osasuna de Pamplona, un estado físico que refleja mejor forma y un despliegue futbolístico que deja muestras de su calidad, como el que dio ante el Real Madrid. Este joven delantero es junto a Giovanni Dos Santos, del Barcelona y Andrés Guardado, del Deportivo la Coruña, el jugador de mayor proyección del fútbol mexicano. Por el momento, el Reino de Navarra y el país azteca tienen las expectativas puestas en él.

El joven salido de la cantera de las Chivas del Guadalajara ha ido en plan ascendente desde que llegó a España, tanto que los medios de la península ibérica ya hablan de él como una referencia en el cuadro de Pamplona.

“Vela es una flecha desde la izquierda”, señala el Diario AS, “es súper interesante la aparición de Vela, con 18 años, jugador de criterio atacante, con buena pegada y saliendo desde la izquierda”, un delantero que sin duda da bastante trabajo a los defensores rivales y al cual tienen que estar atentos, “Vela enlaza con Dady como una flecha”, agrega.

A su vez esta promesa mexicana fue alabada por Juanma Trueba, prestigioso cronista del diario AS, después de la destacada actuación que tuvo Carlos en el partido ante los merengues:

“Carlos Vela se presentó en sociedad con un caño de espaldas a Sergio Ramos, al que torturó durante toda la noche. El mexicano, cedido por el Arsenal, nos volvió a confirmar el ojo clínico de Wenger. Es un muchacho rápido, con talento, desborde y futuro. De momento no tiene gol, pero si lo tuviera no lo habrían prestado.”

Otro diario de extensa circulación por la madre patria es el diario MARCA, el cual dedicó al mexicano varias líneas sobre su actuación y una comparación de su desempeño frente al del delantero blanco Ruud Van Nistelrooy, a la vez que mostró varios gráficos sobre su rendimiento y la foto en secuencia de la famosa jugada de túnel que le hizo al defensa español Ramos y que levantó a la casa blanca.

De seguir así, México puede tener la tranquilidad de contar con un delantero de peso para futuros compromisos, el cual nos confiesa en EXCLUSIVA sobre la vida que lleva en Pamplona, su lado íntimo, su familia, sus amigos, su entorno, su presente futbolístico, lo que significó jugar contra el Real Madrid, qué pide para esta navidad y cuales son sus deseos y metas hacia el 2008, tanto con su equipo como en la selección de Hugo Sánchez.

-Estas empezando otra etapa en tu vida Carlos, ahora en primera división ¿Cuál es tu sentir?

Estoy empezando otra etapa, tuve una muy buena en Salamanca en segunda división, pero aquí ya es otro nivel, ya estas en primera división, la ciudad es otro ambiente al que había en Salamanca, Pamplona es diferente y me estoy acostumbrando poquito a poco, cada vez me siento mas a gusto y eso se va notando en el campo.

-¿Qué diferencia encuentras entre Salamanca y Pamplona?

La verdad que si es diferente, aquí vivo más tranquilo que nada, la verdad se extraña salir a tomar algo y que este lleno de gente y que este lleno de gente joven cuando sales a dar la vuelta, pero Pamplona esta bien, porque hay veces que uno necesita estar tranquilo, pero sinceramente si se extraña todo aquello que tenía Salamanca.

-¿Cómo es un día tuyo en Pamplona?

Entrenamiento hasta medio día, luego me voy a mi casita a comer con mi familia, luego me metí a clases de ingles, que quiero mejorarlo y aprender más, o de ahí en fuera, ir al cine, ir a jugar al play, ir a tomar algo, dar la vuelta, estar entretenido para no aburrirme y que se me haga rápido el día.

-¿Me comentabas que estas con tu familia, se mudaron contigo?

Sí, se acaban de mudar mis papas y mi hermano, porque en Salamanca estuve solo el año pasado.

-¿Qué sientes de tener a tu familia de cerca y que añoras de vivir solo?

Estando en Salamanca estuve bien solo, la verdad que me la pase bien, no tienes a nadie que te este controlando, pero no hay nada como la familia, cuando necesitas algo sabes que ahí van a estar siempre y pues llegar del entrenamiento y saber que ya esta la comida hecha, el que este todo arreglado en tu casa, la verdad son cosas que no cambio por nada.

-Hablas de la comida, antes cuando vivías solo, pues tú te preparabas todo y obviamente extrañabas más la comida mexicana.

Antes si, ahora, ahora es diferente, mi mamá cocina y la comida de la mamá son cosas que no se cambian por nada.

-¿Y tus papas cómo están, se han adaptado a España?

Sí, están muy bien, no como en México que ahí tienen a sus amigos, pero están tranquilos y yo les agradezco que estén haciendo el esfuerzo por mí, y por eso yo intento hacer las cosas bien, para que ellos estén contentos.

-¿Tienes novia Carlos, cómo te tratan las niñas españolas?

No, pero bien bien eh, ( se sonroja y ríe) no me puedo quejar, ahí estamos, hay de todo, pero muchas guapas, mejor que sobren a que falten.

-¿Con quién te llevas más en tu nuevo equipo, quien es tu mejor amigo?

Muchos, pero con el que mas es Javi García, es mas o menos de la edad, esta sin novia, sin nada y somos los dos los que estamos juntos de un lado para el otro.

-¿Te costo trabajo al principio que cuando llegaste al Osasuna, el técnico no te diera minutos?

No, yo no lo veo así, al principio llegue después que mis compañeros, en lo que agarraba yo la forma que tienen ellos, me costo un poco de trabajo y yo lo veía normal que mis compañeros estuvieran mejor que yo y jugaran, pero al estar trabajando más fuerte me siento mejor, me siento más preparado y cada ves se va notando, ahora tengo más minutos, la confianza que me esta dando el entrenador y hay que aprovechar esto.

-¿Cuál es el objetivo con tu equipo?

Nosotros lo tenemos claro, el objetivo es salvarnos, yo creo que tenemos un buen equipo, a veces no se nos dan las cosas por una cosa o por la otra, pero el equipo esta para media tabla, tampoco estamos para aspirar a grandes puestos.

-¿Consideras que la situación de tu equipo es un poquito mejor a la situación del equipo de Andrés Guardado?

Un poquito no, estamos exactamente iguales, aunque ahora estamos arriba de su equipo, pero una victoria de ellos y una derrota de nosotros, cambia los papeles.

-En entrevista anterior nos comentabas que tu equipo favorito de España era el Real Madrid, ¿Qué sentiste al enfrentarte a ellos?

Fue una oportunidad que se me dio y la aproveche, lástima que no gano mi equipo, la verdad que si se te pone china la piel, era una de mis metas y que bueno que la cumplí, ahora ojala que vuelva a tener la oportunidad de jugar ahí.

-Esa jugada que le hiciste a Ramos, que puso de pié el Bernabéu, ¿No se te va a olvidar nunca verdad?

¿Estuvo bien no? ( ríe) …así la pensé estaba un poco acorralado y la hice ante ese gran jugador.Lástima que no termino en gol.

-¿Qué le pides a los Reyes para tu equipo?

Intentar de llevar la liga en puestos que no nos involucren en el descenso.

-¿Cuáles son tus deseos en el 2008 con el Tricolor?

Obviamente quiero estar en la selección, estoy trabajando fuerte para que Hugo se fije en mí.

-¿Piensas que con jugar en el extranjero, ya tienes tu lugar asegurado en la selección mexicana?

A base de mi trabajo, lograré la titularidad y aunque juegues en el extranjero no significa nada, están los que están jugando mejor y punto.

-¿A largo plazo apuntas para el mundial?

Es un sueño, pero por el momento estoy bien, paso a paso, y trabajando se me irán dando las cosas.

-¿Vas a ir a México a pasar las fiestas?

No se estoy viendo, tenemos pocos días, todavía estoy viendo que fecha nos van a dar para reanudar los entrenamientos, sí tengo ganas, pero habrá que ver.

Cambio de ciclos

El Madrid sorprende de serio. Baptista se gana el puesto. Desde Barcelona se exige a la savia nueva. Ronaldinho se cae de maduro. Será cosa de los ciclos.

El partido nacía rebelde. Se esperaba un Barcelona que disparase a dos manos, con inquina, con ansia. Fruto del orgullo herido del que quiso ser rey y acabó siendo bufón en Junio. Se esperaba un Madrid asustado, tratándose de calzar un estadio que, históricamente, parece que se le hace grande. Pero el destino es caprichoso y el fútbol incierto, y veíamos a un madrid bien plantado, con el fútbol justo para acercarse al área contraria y la sobriedad exacta para evitar las embestidas del Barcelona. Un Barça triste, con un Ronaldinho presente al final, pero incompleto. Quedó la sombra, pero se esfumó su figura. Y así, entre unos y otros, el juego iba muriendo pero crecía el espectáculo. La lucha estaba en el centro, con Baptista y Touré que imponían la ley de la fuerza, y Robinho e Iniesta saltándose esa norma que se les antoja tan injusta .

El balón caía de lado a lado, en tierra de todos y de nadie. Semejante despropósito no podía tener un fin más inverosímil: Un remate de Pepe a la salida de un córner que casi termina en un gol de corte cómico. Sucesos así son los que explican los cambios de partido. El Madrid se hacía así con el mando del juego. Sin Guti, su director de orquesta, que cumple condena en el banquillo por mala conducta, los blancos se encomendaban a la inspiración de Sneijder o de la Bestia, algún derroche creativo de Van Nistelroy, y el descaro de Robinho, pero sobraba banalidad y faltaba es algo divino que en el Madrid solo posee el rubio. A falta de ese “algo”, los de Schuster perdían los minutos, y el Barça encontraba la inspiración a la media hora. Pero como suele suceder cuando juegas contra el Madrid, tienen que ocurrir dos cosas: Que estés francamente inspirado,y que a Casillas le coja una tarde tonta. Con lo primero, si eres el Barcelona, termina llegando. Lo segundo es cuestión de creer. Pero por grande que sea tu fe, y soberbia tu jugada, siempre habrá alguien mas fuerte que tú, que te saque el balón en dos ocasiones y te haga perder los papeles.

El fútbol se alimenta a base de antojos, y al partido del siglo se le antojaba que fuera Baptista quien lo coronase. El destino dictó sentencia y Baptista acató la orden. Hizo una pared mágica con Van Nistelroy, mágica, porque el balón parecía que volaba, y a bote pronto delante de Valdés, la Bestia dejaba su sello en la red azulgrana. 0-1 que no sorprendía a nadie, pero dejaba el murmullo en la grada culé. Con el gol y algún que otro envite, acababa la primera parte del quincuagésimo partido del siglo.

La segunda venía torcida para Ronaldinho, que seria el gran castigado de la noche. Falto de ritmo, con la desidia que le invadía por momentos, y una fijación en empezar y acabar jugada. Con todo esto (sumado a un Barcelona que se intuía ya a siete puntos de su liga), la parroquia empezaba a impacientarse, y lo pagaba el brasileño con un preludio de pitos en La Menor,y sostenidos hasta el final del encuentro, donde acabarían explotando.

El papel antagonista ya estaba asignado. Al Madrid, por tanto, solo le tocaba demostrar que es distinto, que ha extraditado al infinito su papel de protagonista vitalicio en cada obra, y ahora trabaja mejor en la sombra. Hasta cuatro veces pudo ver portería, pero el Madrid, de bueno que es, parece tonto, y casi deja escapar tres puntos y 24 años de historia negra en el Camp Nou en Liga.

Ronaldinho permaneció ajeno a los cambios de Rijkaard. No será por cobardía del holandés, que a día de hoy sabe que quitar a Ronaldinho es ganarse el aplauso fácil, pero él va más allá, y dejándolo en el campo lo echaba a los leones y salvaba su cabeza. Desvía así las miradas y esquiva las culpas. Salían Bojan y Giovanni, y el partido tenía otros aires, más frescos, con olor a nuevos tiempos, deben ser los dichosos ciclos. Dos arrebatos. Uno de Etto´o, voluntarioso, como es él, pero falto de partidos. Otro de Bojan, también a su estilo, nada más entrar y desde fuera del área. A cabezazos ha entrado este chico en “can Barça”. Un final que no se esperaba el madridismo, por una vez en la vida, pero que en ese campo, no podía ser de otro modo: Con la lengua fuera y pidiendo la hora (Que llegó un minuto antes, por mandato arbitral).

El Clásico nos deja un giro en las tornas. Por estas fechas el año pasado teníamos a un Madrid muerto, loco y sin rumbo fijo. Un Barcelona que hacía las cuentas del campeón y rellenaba las invitaciones. Todo eso ha cambiado. Serán los ciclos.

"El partido del siglo" de este mes

19 de noviembre de 2005. Servidor que esto escribe apenas llevaba mes y medio en Irlanda. Me encontraba viendo el “partido del siglo” –uno más- en O´Branaghans, un pub de Dublín, escoltado por una cuadrilla de 5 ó 6 nativos que insistentemente rellenaban sus vasos de medio litro con un mejunje negro llamado Guinness. Con pasión andaluza y bebida irlandesa llegó el pitido inicial del clásico español. El Bernabéu a reventar. Un punto separaba a ambos equipos en la clasificación. Ese año Vanderlei Luxemburgo dirigía al Madrid, donde trataba de imponer su estilo brasileño con un experimento hexagonal de escaso calado social: el cuadrado mágico, probablemente uno de los errores más bochornosos de la geometría moderna.

El Madrid comparecía como la megaestrella de Hollywood que lleva varios años con papeles en películas de serie B: venido a menos pero conservando el respeto que se le profesa por el nombre, porque todos han visto alguna película suya alguna vez. El galacticidio ya ondeaba en el horizonte, pero el falso espejismo de la clasificación mantenía un rayo de esperanza. Casillas -como antes, como ahora, como siempre- y Ronaldo -en sus últimas paellas felices por la capital- mantenían a flote un buque demasiado pesado como para no naufragar.

En el Barça, Rijkaard vertía la presión sobre el conjunto blanco, que se presentaba al choque a un punto de los azulgrana en la general. Con la tranquilidad de ser los actuales campeones, presumían de su sangre joven. Messi empezaba por aquel entonces su meteórico ascenso al olimpo de los más grandes, aquellos que cuando reciben el cuero congelan el tiempo para que todos observen, ponen en pie a creyentes e impíos por igual y hasta pueden permitirse el lujo de marcar goles con las manos; Ronaldinho, el feo de la sonrisa preciosa que no necesitaba manos, porque era como si tuviese 6 pares de pies, no sabes si bailaba samba, rap o breakdance, porque mezclaba todas; y Eto'o, el hijo que quiso ser pródigo y terminó siendo prófugo, la hambrienta gacela africana, el nuevo descarado Henry, el crack que tuvo que huir porque no había sitio para tanto extranjero en la Castellana. Su plaza ya había sido ocupada por Samuel, un año en Madrid y gracias; la florentinada que cambió el curso de la historia.

Minuto 76 de partido. Ronaldinho, como si andase buscando repetir el mismo gol que 20 minutos antes, se va de Sergio Ramos por la izquierda y bate de nuevo a Casillas. 0-3. El Bernabéu en pie aplaude a Ronaldinho. La congregación de dublineses admira asombrada y se rinde a sus pies. “Señores, disfruten del partido, disfruten de ese jugador porque es el mejor del mundo” – les dije apurando de un sorbo mi cerveza y me fui. Aquel partido fue la confirmación definitiva de una tendencia: el Barcelona era el mejor equipo de España. Aquella temporada el barça ganó la liga de nuevo y se coronó rey de Europa por segunda vez en su historia. Ronaldinho, Eto’o y Messi asombraron al mundo y vi por las calles de Dublín más camisetas azulgranas que pañuelos rojos en los sanfermines.

El Madrid se hundió progresivamente en la miseria. Perdió fuelle en liga, Juan Ramón López Caro relevó a Luxemburgo en el baile de entrenadores blancos desde que se marchó Del Bosque (¡ay!) y fue eliminado de la Champions por el Arsenal en octavos. Tres años sin títulos eran demasiados, como lo eran tres goles de tu más odiado enemigo en tu propia casa.

Dos años y un mes después la tortilla ha girado dentro de la sartén. Ahora es el Madrid el que se presenta como actual campeón de liga, cuatro puntos por delante del Barcelona y vertiendo sobre los culés la presión, ya que, de perder se quedarían a 7 puntos, una distancia que, si bien no es insalvable sí que podría ser estigmatizadora. Los de Barcelona presentan alarmantes síntomas de galactización, y esa palabra acojona, que pregunten a los del Madrid, si no. Con un Ronaldinho igual de guapo pero que sonríe menos –y trabaja menos también- y un Messi recién nombrado Balón de Bronce que se pierde el derby por lesión, las posibilidades de los blancos de dar la campanada en el Camp Nou, estadio que históricamente no se les da nada bien, aumentan.

Pero sí que estará el hijo prófugo y los nuevos zagales que vienen con la petición de jubilación anticipada para los “fantásticos”: Giovanni y Bojan. También Iniesta, que ha pasado en este tiempo de ser alumno aventajado a profesor con cátedra. Y Henry, que puede estar o no –no parece que para el encuentro completo- pero que su presencia sería tan amenazante como la de Ronaldo en el Madrid hace dos años: estén como estén, para el rival es siempre mejor que no jueguen.

Sea como sea y termine como termine no será el partido del siglo. En liga, primera vuelta y con tanto aún por disputar es imposible que lo sea porque nada decide. Pero es un clásico, es el partido que paraliza a un país entero. Nervios, pasión y emoción, puro entretenimiento; lo que de verdad nos gusta del fútbol. Y no sólo a nosotros, en México lo verán con unas Coronitas o en Irlanda con unas Guinness.

La Pasión por "el fútbol calle"

Ayer estuve viendo el partido de la Copa de la UEFA entre el AEK de Atenas y el Villareal. A pesar de que estuve viendo el encuentro por la Sexta el comentarista (no Andrés Montes) dijo algo que me llevó a reflexionar lo que ahora intento exponer.
Pongo el contexto: Rivaldo mete un gol de falta en el que Diego López no puede hacer más que mirar como golpea el cuero en el poste y se cuela en su portería. Poco después del tanto, el narrador, junto con Kiko Narváez, comenta que éste jugador que ha vestido la elástica del Depor, Barcelona y Milán, y se convirtió en Balón de Oro en 1999 y campeón del mundo con la selección carioca en 2002, se formó como jugador en las calles de Recife, su ciudad natal.
Debutó a los 19 años con el Santa Cruz de Recife y pasó por dos de los grandes culbes brasileños: el Corintians y el Palmeiras. Este escrito no es un reconocimiento a la carrera fubolística de Rivaldo, sino que es una reflexión sobre los orígenes de muchos futoblistas: "el fútbol de calle".
Seguramente la mayoría de nosotros, yo me incluyo, cuando éramos pequeños y no teníamos dónde jugar bajábamos al parque del barrio, nos íbamos a una explanada o, incluso, cortábamos la calle para poder disputar un partido de fútbol. Como porterías: dos carteras del colegio o dos sudaderas viejas; la línea de banda era en algunos casos cuando el balón se colaba por debajo de algún coche y las faltas las pitábamos con la mayor sinceridad posible.
No sé si os habéis fijado pero la mayoría de futbolistas brasileños se han forjado en las fabelas y barrios marginales de Brasil. Sus primeras pelotas eran de plástico o amontonaban mucha ropa dentro de una bolsa y ¡hala!, a pegar patadas.
Era un fútbol libre, no importaba quién ganara o perdiera, era fútbol por amor al fútbol y a la diversión. Seguramente Zidane inventó su ruleta (esa que Javi Coloma usa tanto en los partidos) cuando jugaba en las calles de Marsella o Ronaldinho adquirió su regate en Porto Alegre.
Por este motivo creo que ese "fútbol de calle" ha desaparecido por varias cuestiones. La primera porque apenas quedan sitios en los que jugar. Las zonas verdes dan paso a edificios, las pequeñas calles son ahora avenidas y las grandes ciudades están rodeadas por eternas cincurvalaciones. Pero a mi entender creo que el principal problema es que se ha perdido la esencia del fútbol. Ahora un chaval no se preocupa por buscar un lugar en el que poder dar patadas a un balón, se centra en ser el mejor para fichar por un gran equipo y convertirse en el nuevo Kaká o el citado Rivaldo. No entienden que lo primero es la diversión y de ahí salen los grandes jugones.
Esta desaparición de la ilusión es acrecentada por el factor 'Padres'. Una especie que en lugar de alentar a su hijo a que se entretenga le presiona para que no deje pasar a un jugador o se haga la jugada él sólo.

El fútbol es algo muy sencillo de ver, entender y practicar por lo menos desde mi punto de vista. A mí no se me olvidan aquellos entrañables partidos en los que el balón se podía perder por una cuesta abajo o que teníamos que parar el encuentro porque un coche tenía que pasar por encima del terreno de juego. De ahí que reivindique que los principiantes vuelvan a salir a las calles, corten el tráfico y usen prendas deportivas como porterías para que aprendan uno de los verdaderos sentidos del fútbol: divertirte con tus amigos.

Milano Marathon 2007

Gran fiesta en Milán el 2 de diciembre. El cielo gris típico de la ciudad y el frió no desanimaron a miles de aficionados que se volcaron en la calle para incitar a los corredores.
Esta edición logró alcanzar un doble récord: en cuanto al tiempo es el maratón mas rápido de Italia en lo que va de año y como inscritos el máximo de su historia, 5726.
Milán se confirmó como una ciudad muy rápida con un recorrido casi enteramente llano y atractivo.
Una ocasión ideal para buscar el récord personal y cerrar el año con ánimo.
Entre las estrellas del panorama estaba Martin Lel, reciente ganador en Nueva York, aunque solo corrió la mitad del recorrido como referencia para los de su equipo.
Los pronósticos estaban a favor claramente de los kenianos Cheruyot, Birgen, Kalathi; como outsiders el sudafricano Dlomo y el italiano Andriani.
Este grupo de atletas destacó ya desde los primeros kilómetros junto a Lel.
El cambio de ritmo se produjo en el kilómetro 25 :Andriani cedió y se quedaron cuatro a la cabeza. Poco después Kalathi sufrió calambres. Dlomo tampoco pudo con el siguiente cambio de paso impuesto por los dos kenianos. Entonces se lanzaron a la meta la pareja formada por Cheruyot y Birgen estudiándose uno a otro.
En el km 39 Cheruyot intentó dar el golpe definitivo a la carrera aumentando la velocidad de repente. Birgen fue perdiendo terreno y no pudo recuperar.
Evance Kiprop Cheruyot ganó en 2:09':15'', segunda plaza para John Birgen, tercero Norman Dlomo.
La esperanza "azzurra" Andriani quedó quinto pero tuvo la mala suerte de correr solo, sin referencias y al viento casi la mitad de la carrera. De todas formas los resultados fueron esperanzadores de cara a Pekín.
Carrera destacada también para el español Javier Caballero (abajo en la foto) que finalizó decimoquinto en 2:19':03''.
En la carrera femenina ganó la keniana Chepchumba respetando plenamente el pronóstico que le daba superfavorita.
Yo tenía que estar corriendo por las calles de Milán junto a los 5726.
Una lesión de menisco en noviembre me obligó a parar la preparación de la que sería mi primer maratón. Estar ahí en el ambiente running hizo que me librara de una tensión acumulada en estos meses. La carrera actuó de medicina contra mi malestar. Fui un espectador interesado. Disfruté por el clima de fiesta, las calles cerradas al tráfico (evento raro en Milán!) y una mañana diferente de las demás dedicada al deporte.

Michael Schumacher, el comienzo

Todos sabemos quién es Michael Schumacher. Para mi, sin duda, el mejor piloto de todos los tiempos, con sus virtudes y sus defectos. Pero todas las grandes historias tienen un comienzo... quizá otro día me de por repasar su carrera profesional y compartir con todos vosotros algunos secretos que es probable que desconozcais, pero hoy me voy a centrar solamente en el comienzo de la carrera más exitosa de la historia de la Fórmula 1:

Domingo 18 de agosto de 1991. Bertrand Gachot, piloto belga de 31 años del equipo Jordan de fórmula 1, choca en pleno centro de Londres con el taxista Eric Court. Tras una agria discusión, ambos comienzan una pelea a puñetazo limpio, y Gachot termina rociando al taxista con un chorro de gas paralizante CS. Por esta acción es detenido y encarcelado, a una semana del Grand Premio de Bélgica de Fórmula 1.

En Nurburgring, donde se corre una carrera del Mundial de Sport Prototipos, un alemán llamado Willy Webber escucha la noticia. Webber conoce bien al patrón de la escudería Jordan (Eddie Jordan) desde que estuvo a un paso de comprarle su escuadra, cuando aún disputaba el, por entonces, escalón inferior a la fórmula 1, la fórmula 3.000. Webber regresó a su hotel y telefoneó a Jordan. La conversación, según se ha dicho, transcurrió en los siguientes términos:

Webber - Tienes que darnos una oportunidad.

Jordan - ¿Estás loco? ¿A quién quieres poner en mi monoplaza?

W - Al piloto que yo represento.

J - ¿Quién c… es?

W - Tú ya lo conoces, el que ganó en Macao (Macao es la carrera más importante de la temporada de Fórmula 3 en el mundo. Ganar esta competición puede llegar a ser más importante que ganar el campeonato de la categoría).

J - Ah, sí, me acuerdo. ¿Es rápido?

W - Tremendamente rápido.

J - ¿Y corrió alguna vez en Spa?

W - Ufff, como cien veces…

J - Bueno dejame tiempo para pensarlo.

Jordan telefoneó a su team manager, Trevor Foster, que había visto al piloto de Webber correr en Japón.

Jordan - Ese chico tiene habilidad.

Foster - Sí, pero no tiene experiencia. ¿Por qué no probamos con Keke Rosberg?

J - ¿Te das cuenta que Rosberg tiene 43 años? (se refieren a Keke Rosberg, campeón mundial de F-1 y padre del actual piloto de Williams Nico Rosberg)

F - ¿Cómo, no tiene 38?

Webber no le daba tiempo a Jordan y le telefoneaba una vez cada hora. Dicen las malas lenguas que se gastó en un día alrededor de 800 dólares en teléfono.

Jordan - Tendríamos que probarlo y después decidiríamos si corre el domingo.

Webber - ¿Por cuánto me sale el test?

Jordan - 80.000 libras. (algo así como 17 millones de pesetas)

Webber - Ok, yo te garantizo el dinero.

Webber negoció con Jochen Neerpasch, el hombre que dirigía el team Junior de Mercedes-Benz, para que la marca alemana apoyara económicamente a su piloto. El martes viajaron Webber, Neerpasch y Schumacher a Inglaterra. Jordan ya había mandado sus camiones hacia el circuito belga de Spa-Francorchamps, pero había dejado en Silverstone uno de los chasis 191 con los que la escuderia estaba haciendo su primer año en F-1, y un trailer para llevarlo urgentemente a Bélgica tras la prueba. Ese mismo día Michael se probó el asiento.

Al día siguiente, miércoles 21, en la pista esperaban Foster, el director comercial de Jordan Ian Phillips y tres mecánicos.

- Vas a hacer 25 o 30 vueltas al circuito, chico - le dijo Foster al piloto cuando éste se sentó en el monoplaza- Ten en cuenta que éste es el coche con el que vas a correr, no hay repuestos, y cuando terminemos se va para Spa.

-No hay problema dijo Schumacher.

Salió a la pista para una vuelta de reconocimiento.

- Por lo menos el motor no se le paró - dijo uno de los mecánicos- es una buena señal. Tras la vuelta de reconocimiento volvió a los boxes.

-Este es tu monoplaza y éste es el motor que tienes que usar el viernes para clasificarte - insistió Foster - tómate tu tiempo, porque si rompes el motor, no hay repuesto. Tenemos solamente dos motores para usted: uno es éste, el otro es para la carrera.

- Está bien; respondió con calma el piloto.

- Sal y date unas cuatro o cinco vueltas; le pidió Foster.

En tres vueltas ya estaba haciendo el record del circuito. Nunca antes había conducido un monoplaza con frenos de fibra de carbono.

- Pedirle que entre le dijo Phillips a Foster- Está pilotando muy rápido.

- Llámalo de usted, este tipo es algo especial respondió Foster-. Llamemos a Eddie para decirle que hemos encontrado a alguien que es muy bueno.

Foster se dio vuelta hacia Webber.

- Tienes que decirle que hay que llevar el coche a Spa y que ese motor tiene que usarlo viernes y sábado. Tenemos que ser muy cuidadosos, y me parece que se está esforzando demasiado. No quiero tener que decirle a Eddie que el coche se rompió.

- No hay problema respondió Webber, y le transmitió el mensaje al corredor en la parada.

- No entiendo - le dijo extrañado su pupilo - si tengo todo bajo control…

Los ingenieros de Cosworth llegaron con el veredicto. Ni una sola pasada de revoluciones.

Dos sponsors alemanes, TicTac y Dekra, aportarían las 150 mil libras (cerca de 25 millones de pesetas) que es lo que costaría el alquiler del coche para la carrera. La última noticia que era necesaria para el debut del alemán en la máxima categoría llegó desde Londres: el tribunal no liberaría a Gachot para la carrera.

Trato hecho, dijo Jordan. Phillips le entregó a Webber un contrato para que lo firmara Neerpasch. El jueves, conduciendo un Mercedes 230 Coupé, con Webber como acompañante, Schumacher llegó a Spa, a 40 kilómetros de su ciudad natal, un pueblo llamado Kerpen.

- Escúchame - le confesó su manager - le dije a Jordan que conocías la pista muy bien porque habías corrido muchas veces.

- Michael se quedó a cuadros: No, no es cierto, nunca he corrido en Spa. Willy, tenemos que decirle la verdad.

Webber, poco después, se topó con Jordan: Necesito decirte algo Eddie, me equivoqué, no era Spa, era Zolder (el otro trazado belga que ha albergado carreras de Fórmula 1)

- Hijo de… reaccionó Jordan - ¿Qué hacemos ahora?

Foster se enteró del asunto. Y arregló las cosas a su manera con el otro piloto de la escudería, Andrea de Cesaris.

Foster - Le pedí a Andrea que te lleve a dar un par de vueltas en su coche alquilado, así te muestra las curvas, dónde están los peligros, etcétera.

Michael - No hay problema.

Pero De Cesaris no quería dedicar su tiempo a ayudar al novato. Se enfrascó en una disputa contractual con Jordan.

- Vas a tener que esperar un rato más le pidió Foster al Schumacher

- No hay problema volvió a responder Schumacher. Fue hasta el maletero de su Mercedes, sacó una bicicleta plegable, la armó y salió a reconocer el circuito por primera vez en su vida.

Mientras tanto, en los boxes se jugaba su futuro.

-Yo estoy autorizado a pagar - decía por teléfono Neerpasch, desde Alemania, a Phillips - Pero el contrato tiene que ser estudiado por los abogados de Mercedes y eso va a demorar hasta la semana que viene.

- Si este chico no quiere firmar un contrato - esgrimía Jordan - llamo a Stefan Johansson (piloto sueco de la época) y le pido que corra él. Schumacher volvió a la zona de boxes y Jordan le abordó.

Jordan -Si no firmas, no estoy dispuesto a correr el riesgo de subirte a un Fórmula 1. Telefonearon a Neerpasch.

-No firmes nada le exigió éste a Schumacher.

Schumi - Si no firmo, no voy a poder correr.

-Haz tiempo. Pídeles que me manden una copia del contrato por fax. ¿En qué idioma está?

-En inglés

-Pídeles que lo traduzcan al alemán y que lo manden.

En ese momento entró Foster.

- Se está haciendo de noche y Andrea (recordemos, segundo piloto de Jordan) sigue ocupado.

- No hay problema, dijo Schumacher. Justo lo que necesitaba, ¡tiempo! Volvió a montar en la bicicleta y salió a completar su segunda vuelta.

¿Por qué no querían firmar? El contrato era por lo que restaba de temporada y tres años más, hasta 1994 inclusive. Pero Webber había sido informado en Spa por Tom Walkinshaw (por entonces team manager de Benetton) que Jordan dejaría el motor Cosworth en 1992 para usar el desconocido Yamaha. Webber y Neerpasch no querían atar a su piloto a un equipo al que creían sin futuro.

El texto que Phillips envió por fax a Neerpasch decía lo siguiente: Me comprometo a firmar el contrato antes de la próxima carrera... La versión que regresó de Alemania tenía una mínima corrección. Me comprometo a firmar un contrato…. Solucionado el problema, Webber y Schumacher se retiraron a descansar. Jordan no les había reservado hotel. Solo consiguieron un pequeño cuarto en un albergue, con dos camas y un inodoro entre ambas… Cada noche costaba ocho dólares.

Viernes 23, primer ensayo no cronometrado. La primera vez que el piloto -22 años, 7 meses, 20 días- pilota un monoplaza de Fórmula 1 en Spa.

- El monoplaza se va de atrás aquí, de delante allá - le contó a Foster.

Foster - Este es tu primer Grand Prix. Estás yendo bien, pero te falta todo el fin de semana. ¿No estás pasando tu límite, no?

- No, contestó el piloto, estoy en el límite, no pasándolo.

Con 30 monoplazas en la pista, termina la tanda.

Jordan n° 32: 1:55.322 (11°) Michael Schumacher

Jordan n° 33: 1:54.794 (8°) Andrea De Cesaris

A poco de salir a clasificar, el Jordan n° 32 sufría una pérdida de agua.

- Tenemos que sacar el motor para cambiar la bomba de agua le dijo Foster- Pero Andrea no está cómodo con la puesta a punto de su monoplaza, y va a usar el muleto (ahora denominado T-Car, viene a ser el coche de repuesto). ¿Te importaría usar su coche?

- No hay problema, dijo Schumacher

Cambiaron el asiento y lo mandaron a la pista. Así terminó la tanda clasificatoria:

Jordan n° 32: 1:53.290 (8°) Michael Schumacher

Jordan n° 33: 1:54.186 (13°) Andrea De Cesaris

Los comisarios de pista convocaron al piloto tras la tanda. Querían saber por qué había cortado a gran velocidad la chicane de la Parada del Autobús (última curva del trazado belga).

- Porque Prost me tapó, respondió Schumacher

- ¿Cómo dice eso de un campeón como Prost?

- Yo estaba terminando mi vuelta rápida y él empezaba la suya. Yo frené al límite, pero él frenó un poco antes y entonces me dejó dos posibilidades: o chocaba o me saltaba la chicane. Pensé que hacía lo mejor.

Después del incidente tuvo que acudir al briefing con los ingenieros de pista.

-En las curvas rápidas antes de la Parada del Autobús hay algunos saltos se quejó De Cesaris - y el auto se comporta algo nervioso allí.

- ¿A usted le sucedió lo mismo? preguntó Foster al novato alemán.

- Sí, durante un par de vueltas, pero es porque esas curvas se hacen a fondo. Levantar el pie del acelerador en la subida desestabiliza el coche. Así que las hice a fondo y no tuve más problemas.

De Cesaris enmudeció.

- No puedo tomar Pouhon en sexta, y si pongo quinta el coche se mueve mucho, continuaba quejándose el italiano.

- ¿Y usted? insistió Foster.

- Me pasó en tres o cuatro vueltas. Pero como son dos curvas a la izquierda, lo que hice fue tomar la primera en quinta, poner sexta en el medio y apenas tocar el freno con el pie izquierdo antes de entrar a Pouhon. Así el coche se calma.

De Cesaris se desarmó.

- ¿Usaste todo el coche? le preguntaron al debutante.

- No el 100%, pero sí el 98. Me lo tomé con calma, porque solamente quería clasificar el coche, nada más. (en aquella época había muchos más coches que ahora, de los cuales solo se clasificaban 26 para disputar las carreras).

Esa noche, Webber y su piloto cenaron en una pizzería de Spa. El lugar estaba repleto, pero nadie reconoció al piloto, un perfecto desconocido.

- No probé tomar a fondo Eau Rouge. Al principio la tomaba en quinta, después me animé a poner sexta. El problema es acostumbrarse. Se puede hacer a fondo, pero sin experiencia hay que ir paso a paso, reconocía Schumi. (Eau Rouge es una de las curvas más famosas de la historia. Es una subida brutal que, hasta la llegada de los V8, se ha hecho casi a fondo. Pasar demasiado lento te hacía perder mucho tiempo, pasar un pelín más rápido del límite, provocaba accidentes brutales. Como la informática no es lo mio, os invito a que en Youtube pongais Eau Rouge Villeneuve, y veréis de que os hablo).

Sábado 24, entrenamientos libres. Durante la mayor parte de la tanda, el novato permanece al frente de la tabla. Finalmente, con gomas de clasificación, baja dos segundos su tiempo:

Jordan n° 32: 1:51.071 (5º) Michael Schumacher

Jordan n° 33: 1:53.753 (12º) Andrea De Cesaris

No empieza a hablarse de otra cosa que no sea el joven debutante. Walkinshaw (Benetton) y Webber comparten unos minutos en el paddock. Lo del escocés no es beneficencia sino el más maquiavélico ajedrez típico en la Fórmula 1. Además de team-manager de Benetton, es el director deportivo de Jaguar en el Mundial de Sport Prototipos, y como el principal rival de Mercedes-Benz, sabe quién es el novato. Jaguar usa los motores Ford HB que utiliza Benetton en F-1, y que para 1992 serán exclusivos de la casa de Enstone, dejando a Jordan sin propulsores: por eso sabe lo que sabe, y por eso se lo cuenta a Webber. Su próximo objetivo será contratar a Schumacher. No para 1992, sino lo antes posible.

La clasificación duró la hora habitual, de 1 a 2. Al término, el orden era el siguiente: Senna, Prost, Mansell, Berger, Alesi, Piquet, Schumacher.

Jordan n° 32: 1:51.212 (7º) Michael Schumacher

Jordan n° 33: 1:51.986 (11º) Andrea De Cesaris

En toda su historia, solo una vez Jordan había colado uno de sus monoplazas entre los diez primeros en clasificación. Esta de Spa era la segunda ocasión.

-Este chico puede ser algo especial; dijo Ayrton Senna al acabar la clasificación. Schumacher había sido capaz de endosarle 0.7 segundos (un mundo en las carreras) a su experimentado compañero con su mismo coche.

A la noche, en el minúsculo cuarto, Webber y su piloto conversaron hasta muy tarde.

- Hoy pude tomar Eau Rouge a fondo alcanzó a decir Michael antes de dormirse.

La mañana del domingo, continuaron las sorpresas. El debutante marcaba el cuarto tiempo en las pruebas con depósitos llenos (Warm Up, sesión de entrenamietos de 30 minutos de duración que se disputaba la mañana previa a la carrera).

Pero se quejaba de que el embrague patinaba. Se lo cambiaron para la carrera.

A las 2 de la tarde del domingo 25 de agosto de 1991 se puso en marcha el Grand Prix de Bélgica. A las 14:00:25, la carrera del novato alemán había terminado, a causa de su único "error" de todo el fin de semana.

Le cambiamos ese embrague, él practicó una salida yendo para la parrilla de salida y le salió bien, pero el embrague se resintió. Salió desde el séptimo lugar, y eligió una línea cerrada para tomar La Source, la horquilla que sigue a la recta de meta.

El 191 era un coche con un solo amortiguador delantero, sin barra, muy duro de delante, y que costaba mucho hacer girar en esa horquilla. Michael pensó que convenía pisar a fondo el embrague, llegar con inercia, empezar a girar y soltar dicho embrague para salir bien acelerado y ganar algún puesto más en la bajada.

El embrague se rompió 500 metros después de la salida. Allí acabó el debut del novato. ¿Qué habría sucedido si no se hubiera roto el coche? Bueno, muy probablemente hubiera ganado. De Cesaris, que partió desde la 14ª posición, hizo la carrera de su vida y a tres vueltas del final acosaba al líder Senna cuando el motor explotó...

El equipo estaba tan pendiente de la carrera del italiano que no advirtieron que el piloto del monoplaza n° 32 y su manager habían partido discretamente en el Mercedes 230. Dos semanas más tarde, Bertrand Gachot había sido trasladado a la prisión de Ford y el Jordan n° 32 había encontrado un nuevo piloto, llamado Roberto Moreno, un brasileño que hasta Bélgica había corrido para Benetton, equipo del que fue despedido para hacerle lugar a la nueva estrella. Un alemán llamado Michael Schumacher. El resto... es historia.

Sacrificio Vs. Talento

Lo primero que debo hacer es dar la bienvenida a Javi Véliz, un provocador nato, el Roberto Gómez de nuestro master, una figura que cualquier blog o tertulia necesita. Te animo bético a que sigas dando caña (con respeto) y plantear polémicos debates como éste que nos ocupa. Al resto de participantes: Tener paciencia con Javi Betis, jajaja.

Sacrificio Vs. Talento

El talento jamás debería estar reñido con el sacrificio. Pongamos el ejemplo de Cervantes, el tío tenía talento y no escatimó ni una sola gota de sudor (o de tinta) hasta tener completadas las 2.000 páginas apróximadamente que tiene El Quijote. Así deberían ser los futbolistas, aunque resulte tremendamente atrevido comparar a jugadores como Reyes con un genio de la literatura castellana.

Ronaldinho tiene talento, un dato innegable. Pero le falta sacrificio, otro dato incontestable. Por este motivo su rendimiento, tanto individual como colectivo, a disminuido hasta verse relegado al banquillo. O trabajas y te esfuerzas al máximo en cada entrenamiento o no podrás codearte con jugadores a los que se le exige el 100 por 100 cada minuto. Por esta razón mi carrera futbolística y la de muchos otros se truncó hace tiempo.



Javi Véliz tiene razón, aunque nos duela, en muchas de las cosas que dice. Gerrard es el futbolista total: talento y sacrificio. Es el jugador que cualquier entrenador o aficionado quiere para su equipo. Si fuera Enrique Cerezo y tuviera que elegir entre el inglés y Ronaldinho, lo tengo claro. Pregúntame si prefiero a Forlán o a Ronaldo. Pregúntame si prefiero a Xavi o a Guti.


Me gusta el sacrificio, el compromiso, la intensidad, la lucha, el esfuerzo, la garra, la pasión, etc. Pero también me gusta el talento, la calidad, el toque, las chilenas, los sombreritos, los caños, las voleas que se cuelan por la escuadra, etc. ¿Acaso soy un bicho raro?, yo diría que no.

Homenaje a Gattuso, la veda queda abierta

Bueno, he aquí mi primer escrito en este lamentable blogg creado jor el señor Blanco. Que va, Javi, que es broma hombre, está aseadito el blog.

Ya he reflejado mis pensamientos en el comentario famoso, en el cual no tenia intención de ofender a nadie, sí la de crear debate, pues para eso se inventó la blogosfera. Pues bien, voy a hablar sobre la clase media-baja del fútbol, esos que no están nominados al "estupido" Balón de Oro francés. Y que mejor ejemplo que el bueno de Gennaro. Ese que empezó dando cera, como expresa el amigo Coloma, pero que ha alcanzado una personalidad y un liderazgo importantísimo en el juego milanés. Claro, que los que dicen que Zidane llevaba el juego de la Juventus, dirán que el líder del Milán es Pirlo. Seguramente no hayan visto un partido del Milán en dos años, a excepción de alguno de la Champions, pero creen que su opinión es la buena. Me parece correcto, los periodistas tenemos que defender nuestras opiniones a muerte.

Pirlo es un crack, sin duda, uno de los mejores centrocampistas del mundo, ese que le falta al Madrid. Pero analizemos porqué es tan bueno. Y la causa no es otra que tener un "sabueso" 90 minutos detrás de él, por eso Pirlo puede llegar al minuto 70 del partido con la mente abierta para dar ese último pase o para llegar desde atrás con potencia y marcar un golazo. Gattuso corre por él y por Pirlo. Y por favor quitenle el San Benito ese de "leñador", pues el italiano contribuye mucho más al juego del Milán de lo que "la masa" piensa, roba y distribuye, inclúso se aventura a llegar a porteria.

Gattuso, sin duda, es el general del Milán.

Debido a su ardor y su entrega en el cesped, Gennaro Gattuso merecería la distinción de llegar a general del ejército romano. Pero en este mundo moderno y tan mercantilizado, donde sólo se aprecia el tiki-taka, Gattuso no pasa de ser un voluntarioso y entregado legionario al servicio de sus “superiores”, Pirlo o Kaká.

Pero ¿quien es Gattuso? ¿como llegó al Milán? Hablemos un poco de este "espartano", pues solo desde el conocimiento se puede llegar a comprender su importancia dentro del "glamour" del fútbol europeo.

Glasgow Rangers:

Dick Advocaat decidió llevarle al siempre exigente fútbol británico debido a su espirítu de lucha y sacrificio. Gattuso tenía 22 años y no lo dudó, emprendió el viaje a Escocia.

Gennaro se fogueó, se ganó el respeto de todos, y destacó en el aspecto físico en una competención tan dura fificamente como la Scotitish Permiership. Con la salida del entrenador holandés del equipo se acabó la era Gattuso en Escocia, y el bravo centrocampista decidió volver a su tierra natal, la querida Italia

Destino Salernitana:

Un equipo ascensor en aquellos tiempos, Gattuso recaló en la Salernitana en 1998 y fue allí donde pasó de ser un simple soldado a general. No consiguió que el conjunto sureño se mantuviera en la Serie A, pero logró una victoria clave para su futuro: que el Milán de Bersulconi se fijara en él. 12 millones de euros recaló la Salernitana por el gran Gennaro.

Milán, el mejor club del mundo (digan lo que digan los madridistas, que por aquí hay muchos):

Y en el Milán la tendencia fue la de crecer , crecer, y crecer hasta convertirse en pieza básica y fundamental en el esquema de los rossoneri.

Espectaculo lo dan Pirlo y Kaká. Pero yo pregunto amigos ¿qué es espectaculo? Yo veo a Gerrard en el Liverpool y lo considero mucho más espectacular que Ronaldinho, Zidane o Kaká, pues ver a un hombre multplicarse en el campo de esa manera es espectacular, defiende, roba, distribuye y llega, el futbolista total, eso es espectaculo.

Gattuso en cada partido ofrece espectaculo, gracias a su despliegue físico. Podrá gustar en mayor o menor medida su estilo, pero si Kaká puede realizar su clásico slalom de 50 metros con el cuero pegado a la bota y regatearse a 5 rivales es gracias a la entrega que pone Rino Gennaro en la recuperación del esférico en la medular. Seguramente os resultará más espectacular el juego del brasileño, pero tener seguro que sin las labores previas de Gennaro, las sucesivas carreras verticales del brasileño serían mucho menor en número duarante un partido. Y Pirlo no tendría tanta claridad a la hora de dar los pases.

Habla la gente en tono despectivo de los "bregadores", en tono desfasado, restando importancia a su fútbol. En el fútbol moderno y sobre todo en España es un problema, el Bernabeu acabó con un buen jugador como Emerson, ahora lo hacen con Diarrá y lo hicieron con Seedorf, un crack, por no hablar de Makelele "vendido porque era incapaz de hacer un pase de 40 metros correctamente". En Valencia Albelda es un ídolo, la afición conoce de su importancia, pero fuera de Valencia la imagen del valenciano es la de un pusilanime, que solo sabe dar cera. Yo me pregunto, si han visto algún partido del Valencia en estos 5 años ¿que partido veían? Es incomprensible que no vean la importancia de Albelda en el juego del equipo che, no lo entiendo. El problema es que hay gente que se cree que con 10 mediapuntas se puede ganar algo.Los campeonatos no lo ganan los ronaldinhos (te pueden decidir 3 o 4 partidos al año), los ganan los puyoles, decos, albeldas etc, que estan todo el año al máximo nivel, dejándose la piel para recuperar balones y darselos al crack de turno, para ver si se le ilumina la bombilla y hace alguna genialidad.

El futbol moderno ha sobrevalorado a jugadores egoistas e individualistas como Robinho, pero se ningunea a autenticos profesionales que mueren por su equipo y luchan hasta el final para ayudar a sus compañeros. no es casualidad que Gattuso sea el jugador mas apreciado del Milan por encima de estrellas como Kaka o Pirlo. Y en La Azzurra miren como lo volteaban los compañeros cuando ganaron el Mundial, sabían que Rino había sido clave.

Pero este es el fútbol de hoy, el de los galácticos, los fantásticos, y el de los gandules, la indisciplina, las rajadas contra el vestuario, etc, etc, etc.

Si eres un "luchador" no puedes ser la imagen de marcas como Lancome, no puedes anunciar Natillas, ni salir en los anuncios de Citroen, no si eres un "luchador". Y en este fútbol o marcas goles de voleas imposibles o fantásticas chilenas o te tachan de "leñero" o "bregador".

A Gattuso esto no le importa, "le resbala" que le tachen de bregador, no como a otros jugadores que se hunden. Gennaro la adopta con humildad, se autoatribuye el concepto, y una vez conseguido esto, cre, cre, crece, y crece hasta hacerse inmerso y convertirse en El Emperador rossonero.

Dejen sus comentarios por favor, pero sin insultar si puede ser.

The Rocket golpea de nuevo

Sé que algunos me tacharan de friki empedernido, pero tengo que hacerlo. Necesito hablar de snooker.

-esnuqué???
- Sí, snooker.

Sé que a algunos os sonará de haberlo visto de pasada en Eurosport, que sabréis que es una modalidad de billar, más complicada que el simple pool que puedes jugar en el bar de turno. Así que con intención formativa y con especial devoción por este deporte que poco a poco se va abriendo barreras en nuestro país, os voy a narrar una de las actuaciones más brillantes de la historia de este deporte (sí, es un deporte).

Antecedentes:

Campeonato del Reino Unido 2007. Se ha celebrado la pasada semana. Supone el ecuador de la temporada de snooker, ya que es el quinto torneo de ránking de un total de diez. El último torneo es el Campeonato del Mundo, donde las partidas son mucho más largas y difíciles y donde también los premios son mayores. Este UK Champiosnship constituye el segundo de mayor prestigio del circuito. El torneo se fue disputando con sorpresas, Jonh Higgins, actual campeón del mundo y el hasta entonces número uno del ránking, cayó estrepitosamente en la primera ronda contra un joven Jamie Cope que no podía creérselo y que llegó hasta cuartos de final. Por la parte superior del cuadro, Maguire y Murphy hacían buenos los pronósticos, tras la derrota por la mínima de Peter Ebdon -el defensor del título- en primera ronda, y alcanzaban con pocos apuros las semifinales.

La parte baja dejó en la retina la mala actuación de Graeme Dott, campeón del mundo en 2006 y uno de los puntales de la nueva era del snooker que se viene imponiendo, junto con el Australiano Neil Robertson, quién también caía a las primeras de cambio ante un perro viejo como es Joe Perry. El sorpresón de Higgins y el buen juego de Mark Selby, jovencísimo subcampeón del mundo de la pasada temporada (2006-2007) y las posibles opciones de un Ronnie, que como acostrumbra fue una incógnita en la primera ronda, fue lo más comentado al inicio de la semana.

Parecía que Selby, con su juego agresivo y sin complejos avanzaba firme hacia la final, ya que la última sesión ante Marco Fu fue puro espectáculo. Pero por abajo llegaba The Rocket. En la semifinal se plantó ante Selby tras endosar al bueno de Mark King un 9-1 y a la relevación del torneo, Jamie Cope un apabullante 9-2. Con estos alicientes se disputó una semifinal que perdurará en las retinas de los aficionados durante mucho tiempo.

Selby empezó enchufado, dos buenos breaks (puntos conseguidos de una sola entrada) y un mal frame (mesa, set) de Ronnie, hicieron que se colocara con un 3-0 amenazante. El cuarto frame fue para The Rocket, pero rápidamente Selby volvió a poner la diferencia de tres en el marcador en lo que sería el frame más largo de la partida, y que ofreció un recital de defensa por parte de ambos jugadores. Ronnie se desquitó con dos buenos breaks en las siguientes entradas y puso el marcador en 4-3 a falta del último frame para cerrar la primera sesión. Pero una vez más se desinfló. Un error garrafal cuando todo parecía encaminado al empate hizo que Selby se llevara el gato al agua y partiera con una ventaja de dos la segunda y definitiva sesión, 5-3.

Pero lo mejor aún estaba por llegar. La sesión final empezó como había terminado la primera, es decir, con Selby ganando, pero rápidamente, como no podía ser de otra forma, The Rocket registró dos breaks por encima de 75 que igualaron las cosas. En el duodécimo frame Selby volvió a estirar la goma y se puso 7-5 arriba. Así llegó el descanso, que sería el último antes del desenlace de esta apasionante semifinal. Tras él, Selby salió dispuesto a finiquitar el enfrentamiento, pero un error de nervios dejó en bandeja a Ronnie el frame, que repleto de confianza empató el encuentro en el decimocuarto con una gran entrada y se puso por primera vez por delante en el decimoquinto con un break de 63, 8-7. Selby no estaba dispuesto a vender barata su derrota, y con un rápido break de sesenta colocó el empate a ocho en el marcador del Telford International Centre. Toda la semifinal se disputaría en el decimonoveno y definitivo frame.

El saque de Ronnie no fue excesivamente bueno, había bola lejana y complicada, pero ahí estaba. Selby fue decidido a por ella y cayó en la trampa. Lo demás me gustaría que lo viérais. Es una interpretación magistral de este deporte. El máximo. The Rocket volvió a demostrar por qué es el mejor del mundo y por qué cuando juega bien es imparable.



Creo que el vídeo lo dice todo. Un 147, la puntuación máxima del snooker en el frame decisivo de la semifinal. Sólo a un genio de esto le sale esa vena. y que decir el tiempo que tarda en hacerlo, una verdadera proeza que sólo él mismo puede superar. Con este máximo suma ya ocho en su carrera e iguala al gran Stephen Hendry, el jugador más laureado de la historia de este deporte. Es el segundo que logra esta temporada, y además de forma consecutiva en los dos últimos torneos de ránking, pero para Ronnie todo es poco. Tras el encuentro declaraba que este año quiere lograr otros dos 147, uno el Masters y otro en el Campeonato del Mundo, y así acabar la temporada en dobles dígitos.

Tras este atracón de emociones, la final no tuvo mucha historia, Maguire, al que Ronnie daba como favorito, no pudo ni tan siquiera inquietar a la bestia, que salió tal cual su apodo indica -como un cohete- en la primera sesión, cuando con un 8-0 dejó la final vista para sentencia. Al final, 10-2 humillante para un Ronnie que volvía a ganar un torneo de ránking dos años después.

Espero que a los que no sois aficionados a esto del palito y las bolitas os haya gustado, y para los que lo sí lo sois e incluso os está entrando esa venilla friki que todo periodista deportivo tenemos (más o menos oculta, según el caso), os dejo con el 147 más rápido de la historia. De quién iba a ser sino, del Señor O´Sullivan, que en 1997, en un campeonato del mundo hizo lo siguiente:



Si me he puesto pesado me lo comentáis chatos. Salud.

Premier League Vs. Liga Española

Leyendo la crónica de Willy he decidido expresar un sentimiento que tengo desde hace tiempo. Desde hace más o menos cuatro años me emociona la Premier League, esa pasión, ese ímpetu, esa intensidad que aplican a cada una de las acciones del juego me transmite unas sensaciones que me enamoran. Todo se resume en tres palabras: "quiero estar allí". Quiero estar en Anfield, en el Emirates, en Old Trafford, en Stanfford Bridge y en cada uno de los maravillosos campos británicos. Sólo imginarme en el estadio del Liverpool cantando el emblemático "You'll never walk alone" junto a dos alcoholizados hooligans me pone los pelos de punta.

Allí se vive el fútbol de manera diferente, el público aplaude cada acción y se emocionan cuando logran un corner tanto que parece que han ganado la Champions. Quizás sea por el alcohol, quizás sea porque ellos inventaron este apasionante deporte o quizás simplemente porque son muy diferentes a nosotros.

Dicen que la afición del Atlético de Madrid es la mejor del mundo, yo sinceramente no lo sé. Empiezo a pensar que esa frase es una milonga o una gran estrategia de marketing. Sentado en las gradas del Vicente Calderón siento pasión, nervios, tensión y multitud de vibraciones que me transmiten los mejores fundamentos de éste gran teatro. Pero realmente me planteo si un aficionado inglés viajaría 2.000 kilómetros para asistir a un partido de mi querido equipo, en cambio yo sería capaz de hacerme 30.000 para disfrutar de verdad de las esencias más arcaicas del fútbol.

Viendo el otro día a Rosicky, un jugador creativo y de toque (que por cierto nos birló el Arsenal a base de talonario) luchar contra dos todoterrenos como Makelele y Oby Mikel, con todas sus energías como si le fuera la vida a él y a toda su familia en la batalla me emocionó. Para mi el fútbol no son sólo acciones como la de Zidane en Glasgow, la de Maradona en el Municipal de México o la de Futre en el Bernbéu birlando al Madrid la Copa del Rey en su propio feudo. Para mi el fútbol también lleva implícito una gran dosis de lucha y batalla. Éstas virtudes hace tiempo que han dejado de ponerse en práctica en la llamada Liga de las Estrellas y, sin duda, la Premier a día de hoy sigue siendo el máximo exponente de lo más bonito del fútbol: once hombres luchando de tú a tú donde las únicas armas son la calidad y el esfuerzo.

El Arsenal con paso firme a por la Premier

El derbi londinense que se vivió ayer en el Fly Emirates demostró, una vez más, la intensidad, la tensión, el vigor y el espectáculo de una Premier que jornada a jornada demuestra que tiene un nivel por encima de otras ligas europeas. Fue un choque de estilos. Poder contra poder. Al juego de control, de toque de los Gunners le tocaba enfrentarse con el fútbol directo, el más tradicional de todos los estilos. Al estilo inglés que el Chelsea atesora con tan buenos resultados de un lustro a este tiempo. Y pese a la ausencia de Drogba, que hace que el equipo baje sus enteros, Almunia tuvo que esmerarse para mantener su portería a cero y convertirse en el mejor del partido.

El choque comenzó con un dominio territorial del Arsenal, pero sin grandes ocasiones, el conjunto de Wegner tocaba y tocaba el balón, pero el Chelsea, encerrado atrás amenazaba con salir a la contra como alma que lleva al diablo. Y tras varios acercamientos de la segunda línea de los cañoneros, que Flamini y Rosicky no acertaron en convertir, el Chelsea despertó y recordó a todo el Fly Emirates que también él estaba en el partido. El cañonazo desde veinticinco metros de Wrigth-Phillips, que solventó con seguridad Almunia, sirvió de acicate y como por arte de magia, los blues pasaron a dominar el centro del campo. El entramado formado por Cesc, Flamini, Rosicky y Hleb bajaba sus enteros, mientras que Lampard le metía la intensidad al partido, que se movía a impulsos.

Así, llegaba otro aviso de Sevchenko que Almunia acertaba a despejar con una gran estirada. Entonces el Arsenal resurgió al más puro estilo latino, al toque. Pareció por momentos la naranja mecánica, donde Fábregas y Flamini ejercían de maestros de ceremonia. Sólo un despeje o pelotazo en toda la primera parte, y al final, tras una gran jugada entrelazada que Paulo Ferreira cortaba para mandar el esférico a córner, Cech se comía el saque de esquina botado por Cesc, y Gallas, que ganaba la partida a Ben Haim, remataba a puerta vacía. 0-1 en el minuto 47 de la primera parte. Un gol de esos que se llaman psicológicos.

Por ello, parecía que el Chelsea salía a morder en la segunda parte, que se echaría hacia delante para intentar corregir la afrenta de antes del descanso, y así fue. Salió a por todas, pero el equipo de Nothing Hill sólo creaba peligro cuando el Arsenal le dejaba. El primer cuarto de hora de la segunda parte volvió a ser de los Gunners, que pudieron sentenciar en dos buenas ocasiones de Van Persie, que salió por la lesión de Eboué en el minuto 69.

La defensa del Chelsea hacía aguas. Sin Terry, lesionado en el 38 de la primera parte, Cech se enfrentaba, sólo ante el peligro, a las hordas cañoneras que llegaban desde la otra orilla del Támesis. Así que Avram Grant decidió jugársela. Makelele, el otro puntal defensivo de los blues, dejaba su sitio en el campo a Claudio Pizarro -delantero peruano recientemente sancionado por su federación por salir más de la cuenta- por lo que el Chelsea debería ganar en pegada y en peligro.

Y así fue. Durante diez minutos el Chelsea azotó la puerta de Almunia. Sevchenko, Wright-Phillips, Obi Mikel y Joe Cole quisieron hacer la guerra por su cuenta, buscando el gol siempre en acciones individuales y sobre todo siempre alejados del área. Eso facilitó las mucho las cosas al portero navarro, que realizó una actuación muy sobria, sin fisuras, demostrando la calidad que España atesora en la portería (ahora suena como posible portero de la selección inglesa).
Con el Chelsea volcado llegaron, en la última fase del partido, las mejores oportunidades para el Arsenal que, unas veces por el arbitro, otras por fallos de Van Persie, Adebayor, Cesc o Rosicky no sentenciaron el partido, pese a marcar dos goles que fueron anulados. El primero por fuera de juego de Rosicky, que luego sirvió en bandeja para Van Persie que remató a gol, y el segundo de Adebayor, que en pugna con Ben Haim –vaya día el del israelí- se zafó de él y batió por bajo a Cech, pero el árbitro le indico una falta que sólo el vió.

Las contras del Arsenal mostraban una superioridad aplastante. Dominio que sólo pudo sacudirse el Chelsea con un free kick cercano a la frontal que botó Sevchenko con mucha potencia pero escasa colocación, que una vez más Almunia rechazó a córner. Tras cinco minutos de añadido, el encuentro acabó con una fea entrada de Fábregas a Ashley Cole que pudo acabar con el español expulsado, pero que se saldó con una amarilla y que sirvió para que el árbitro apuntalara con su silbato el final de un partido que vale más de tres puntos.Con esta victoria el Arsenal recupera el liderato de la Premier, seguido de cerca por el Manchester –a un punto-, que ayer derrotó al Liverpool en el otro partidazo de la jornada. Por ello, se distancian ambos equipos de Chelsea, tercero a seis puntos, y de Liverpool, que se descuelga y ya está a diez puntos del líder.

Zidane: Recuerdo Divino

Con la marcha de Zidane se nos fueron los marqueses, el fútbol ilustrado, el de cabeza alta, mirando al tendido. Con el francés no muere la concepción del fútbol fácil, pero sí la filosofía de la elegancia.

Zizou era distinto a todo y a todos. Esa mirada perdida que apuntaba al infinito, ese andar pausado del que se siente siempre por delante. Su forma de manejar la pelota, siempre a coro con la estructura de su cuerpo, hacia pensar que el jugador permanecía estático, y era el universo el que giraba en torno a su figura. Evangelizó la doctrina de la mejor opción, el fallo no entraba en ninguno de sus planes. Tenía la desfachatez de hacer fácil lo imposible, de desnudar una defensa bien armada con solo lanzar su mirada a un corner.

Hacer jugar a un equipo entero no es cosa sencilla, pero cuando recibía el balón, el ya tenía los deberes hechos. Antes de tocar el cuero ya tenía planeada la jugada, iba un paso por delante de esta ciencia que es el fútbol. Era una de esas figuras que nacen cada veinte años. Casi divino, solo casi, porque a veces ponía los pies sobre la tierra, y con una patada de rebeldía, un codo mal tirado, o un cabezazo suicida, nos hacia regresar a la realidad. Esa era su forma de recordarnos que era humano, y en lo humano entra el desmán, el arrebato … pero su fútbol tenía conexión directa con el cielo.

Zidane se fue sin recompensa. Su última locura fue demasiado castigo para él, para todos, para el fútbol, que no pudo devolverle todo lo que él le dio durante su carrera. Pero jugadores como él nunca mueren, no abandonan los focos que algún día dibujaron su silueta en la hierba, y reaparecen encarnados en un destello mágico de algún muchacho de veinte años que nos traen recuerdos de tiempos pasados, donde una coronilla afeitada arrancaba los suspiros de una grada que no pudo corear su nombre el día de su despedida. Y quizás por esto Zizou, en el fondo, y pese a nuestra falta de esperanza, jamás nos haya abandonado.

Marchando una de refritos...

Queridos periodistas-correctores-lectores-amigos míos: os estoy viendo muy lanzados en esto de escribir. Se os presenta un medio para exaltaos y os falta tiempo, lo cual denota vuestro hambre por esta profesión. Me parece estupendo obviamente. Yo voy a dar comienzo mi andadura en este blog ahora, pero como no me encuentro muy inspirado, voy a poneos un texto que escribí hace un par de años creo, aprovechando refritos del pasado como el señor Jorge. Tuve un fugaz contacto profesional con Joaquín Luqui (que en paz descanse), y terminé escribiendo alguna especie de mini crónica-columna de opinión sobre algunos partidos de la época. Es algo raro, pero ya os contaré. El que os pongo en concreto es de un Atleti-Real Madrid en el Calderón, cuando entrenaban Ferrando y Luxemburgo. Gronjkaer recién fichado, Ronaldo en estado puro, etc... Me ha parecido el mejor porque el 'jefe' de este blog es un colchonero, y evidentemente hay que darle caña. El resultado fue 0-3, y eso sí: tened en cuenta que fue mi primer escrito serio, así que no seais muy duros. Se que no tiene mucho sentido meter esto aquí ahora, pero me hizo ilusión por ser mi primer escrito, y me apetecía compartirlo con vosotros. Espero vuestros comentarios, que le dan mucha vida al blog también.

“El dúo galáctico”

Anoche en el Calderón se cumplió la vieja profecía que atormenta año tras año al Atlético de Madrid: “En el fútbol juegan 11 contra 11 y siempre gana el Madrid”. Pues bien, en contra de ese precepto, y con tan solo 2 victorias en los últimos 21 derbys, los rojiblancos saltaron al terreno de juego echando fuego por la boca, como acostumbran a hacerlo en su feudo, y más si delante de ellos se encuentra el eterno rival. Los rojiblancos corrieron, jugaron, construyeron, y pelearon de sobra como para ganar el partido, por goleada incluso. Pero ni la insistencia de Torres, ni la reaparición de Ibagaza, ni la rapidez de Gronjkaer pudo con los galácticos. No fue suficiente. Y no lo fue principalmente porque anoche el Atlético se topó con la grandísima actuación de los dos gigantes blancos, los cuales aguardaban uno en cada lado del campo…prodigioso y pluriempleado estuvo uno, deteniendo las acometidas de los de Ferrando, e impasible pero demoledor el otro, convirtiendo sus 2 únicos disparos en toda la noche en 2 goles. Me estoy refiriendo, como no, al dúo dinámico: Casillas y Ronaldo.

Para el Madrid, todo parece de color de rosa tras el partido: entrenador nuevo, ilusiones renovadas, golean a los colchoneros a domicilio, recortan 6 puntos al Barca en tan solo 4 días, y le plantan cara para la lucha por la liga. Pero no es oro todo lo que reluce, ya que los problemas en el equipo continúan. La llegada de Luxemburgo no ha cambiado nada excepto la fortuna (aunque todavía es pronto para juzgarle), y el equipo sigue sin un mediocentro puro, sin energía, sin juego, sin juventud…Y para colmo, la nómina de verdaderos galácticos, los de pata negra, los que de verdad ganan partidos, se ha reducido definitivamente a dos: Casillas y Ronaldo.

En cuanto al Atleti, es más de lo mismo. Más de lo de toda su historia en los derbys…es remar a contracorriente, es intentar ganar al hermano mayor. Pero no puede. Y no será por falta de empeño, como el del Niño Torres, con 10 remates a puerta (incluso a puerta vacía) y 0 goles. Y no será por no probar el factor sorpresa, con el fichaje de última hora de Gronjkaer, que dio muy buena impresión en su debut. Ni siquiera será por falta de afición, ya que ayer el Calderón estaba a reventar una vez más, jaleando a su equipo en cada llegada y demostrando por qué son la afición número 1 de España. Quizás, y solo quizás, sea porque les falta algo importantísimo, algo que el hermano mayor si que tuvo anoche: a Casillas y a Ronaldo.

Francisco J. Martín